Cuentos que yo, solo, me cuento

Cuentos que escribí mientras creía que la felicidad era imposible y por eso tenía que inventarla a través de estas historias, que no lo son, sólo se le parecen.

O trozos de vidas que tomé prestados, historias que me contaron o que yo imagine que lo hacían sin despegar los labios, sin mirarme, sin saber que yo les estaba inventando.

Algunos ejercicios que realicé para los talleres de narrativa a los que he asistido, talleres en los que he aprendido muchas cosas que no sabía y otras que ni siquiera imaginaba, gracias a la generosidad de las escritoras y escritores que los han dirigido.

Cuentos de Navidad o de no-Navidad, que no es lo mismo, porque odiamos la maldita, la insoportable obligación socializada de ser felices y preferimos serlo individualmente.

Cuantos idiotas, porque en estos tiempos (como en todos), en los que se valora por encima de todo el poder y el dinero, la inteligencia es un cualidad rara que muchos pretender poseer pero pocos se afanan en practicar. La mayoría de los actos individuales y colectivos son ajenos a toda forma de pensamiento inteligente, a la vista de los resultados, desde luego. Uno, que es algo tonto (permítanme que me ponga la venda antes que la herida) se entretiene escribiendo estos cuentos, guiado por la estúpida idea de que partiendo de la idiotez, quizá llegue a alcanzar las más altas cotas de la estulticia.

Cuentos tristes o paranoicos, y cartas escritas desde lugares inverosímiles, que poco a poco les iré enviando.

Y a veces pienso y hasta escribo (puedo hacer dos cosas al mismo tiempo) comentarios sobre libros que me gustan y no me gustan, sobre películas que quizá no entiendo, sobre temas que no domino en absoluto y por eso acepto el desafío de mirar con ojos nuevos cada día, volverme del revés y mostrar los forros del pensamiento.

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